Esto no es un testamento, por Tomás Borge

Voy a morir

entre miradas

y azucenas limpias

mientras las nubes se abren

y las manos se estrechan

Voy a morir

cuando las campanas

repiquen colibríes

como Dios me echó al mundo

y solo

igual que un martillo

Voy a morir

Sin embargo

esto no es un testamento

Es un buey cargado de venados

una chispa

para que ardan

los pectorales

Voy a morir

con la columna vertebral

intacta

con los nudillos

maltratados

y sin huellas en las rodillas

Voy a morir

Quiero ser un recuerdo

pequeño como un grillo

grande como un limón

Seré sólo un circulo

una caricia lenta

Voy a morir

sigan ustedes

que la vida es hermosa

Es un animal en celo

la gran fiesta

verdadera

Voy a morir

para seguir viviendo

Tomás Borge, "Poesía clandestina reunida", Lima, 2014, pp. 9-11.